Prose

Prose.

De nos doutes naissent d'éternels espoirs,
Ce monde s'efface devant nos yeux féconds,
De leurs certitudes, nous en transgressons le raisonnable,
Ce monde nous appartient... par ses seuls cris,
Nous n'en revendiquons rien, nous ne voulons en être,

Apprivoiser ces douleurs, pour nous adapter,
Inutile !! hurle le fou, elles sont là.
Créer des mondes pour enfin espérer,
Créer des mondes pour ne plus courber l'échine.

Aller ailleurs mais où sont ces ailleurs ?
Dans vos têtes, dans vos vies... sans doute.